A casa ho un libro di poesie di Kurt Cobain, non ricordo nemmeno chi sia stato a regalarmelo.
So solo che ieri sera lo guardavo suonare, il suo golf liso e le sue dita sottili, e mi e’ presa una struggente tenerezza. Come se davvero lo conoscessi.
Forse perche’ davvero lo conosco uno come lui. Uno che si sta distruggendo mentre noi assistiamo senza poter far nulla.
